Signore

sono qui al mio tavolo

di lavoro odiato

perché non da uno

neanche dei frutti

sperati. E fuori

piove dolcemente

un vento burbero

promette il brutto

che non da,

e sono qui a pregarti

di pensare tu la tristezza

che conosci,

di pensare tu per me

il domani infelice.

Dammi la gioia

o Dio di essere amato

voltati verso di me

Signore qui dove vivo

io di cui con vanto

urli la paternità.

Non avevamo pensieri

che da poveri, scrive

il poeta, noi invece

abbiamo pensieri avidi,

vita insana e bramosa

per la povertà

che ci rende

impuri.

Signore, i giacinti romani fioriscono nei vasi
E il sole dell’inverno s’insinua sui colli di neve;
La stagione ostinata si sofferma.
La mia vita è leggera, in attesa del vento di morte,
Come una piuma sul dorso di una mano.
La polvere nel sole e la memoria negli angoli
Attendono il vento che gela verso la terra morta.

Concedi a noi la pace.
Per molti anni camminai in questa città,
Mantenni fede e digiuno, provvedetti ai poveri,
Ho dato e avuto onori e agiatezza.
Chi giunse alla mia porta non fu mai respinto.
Chi si ricorderà della mia casa, dove vivranno i figli dei miei figli,
Quando verrà il tempo del dolore?
Prenderanno il sentiero della capra, la tana della volpe,
Fuggendo i volti stranieri e le spade straniere.

Prima che venga il tempo delle corde, delle sferze e dei lamenti
Concedi a noi la tua pace.
Prima delle stazioni della montagna di desolazione,
Prima dell’ora certa del dolore materno,
Ora in questa stagione di nascita e di morte,
Possa il Figliolo, il Verbo non pronunciante e impronunciato ancora,
Accordare la consolazione d’Israele
A un uomo di ottant’anni che non ha domani.

Secondo la tua parola.
Ti loderanno e soffriranno a ogni generazione
Con gloria e derisione,
Luce su luce, salendo la scala dei santi.
Non per me il martirio, l’estasi del pensiero e della preghiera,
Non per me la visione estrema.
Concedi a me la tua pace.
(E una spada trafiggerà il tuo cuore,
anche il tuo).
Sono stanco della mia vita e della vita di quelli che verranno.
Muoio della mia morte e della morte di quelli che verranno.
Che il tuo servo si parta
Dopo aver visto la tua salvezza.

T.S. Eliot - Il Canto di Simeone - Bompiani

Forse sei tu il respiro del vento
che dolce mi fascia in questa notte
che ha nuvole chiare;

forse sei il respiro del mare
che ha un ritmo eterno
e puramente immortale;

o non sei tu forse la luna
che rapida punta il mio sguardo
e spera che la segua e mi incanta;

e tu, tu non sei tu quel chiarore
dietro i monti miei bruni
quel sussulto di luce

che non si stanca e che limpida
vive - eterna testimone d’amore -
dietro l’intramontabile vita…  

Perché sono un blogger e come è nato tutto?

Qual è l'intervento di cui mi vergogno?

Qual è invece quello di cui vado fiero?

Cara Francesca questo ‘meme’ finirà per essere una lettera aperta a te che mi hai nominato, e che mi proponi riflessioni per me inattese. Non pensavo che un giorno mi sarei chiesto perché sono un blogger io che in realtà non so nemmeno se sono un blogger e cosa significa esserlo. Per questo motivo mi chiedo cosa può significare per altri: per qualcuno forse un impegno, per altri un passatempo, un hobby, per qualcuno potrebbe essere l’occasione per divulgare idee scientifiche, considerazioni di carattere sociale, cultura, politica ecc., per qualcuno sarà solo seguire la moda, per altri forse un pizzico di vanità, la possibilità di un luogo telematico dove collocare i propri pensieri.
Io nella migliore delle ipotesi considero il mio blog una bacheca. Naturalmente una bacheca in pubblico.
Posso dirti che non c’è intervento del quale mi debba vergognare (e mi sembra un po’ retorico dire se ce n’è qualcuno di cui vado fiero).
Grazie per avermi dato questa opportunità.
Un caro saluto

Santino