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    Non tu  -
    sono io a chiedermi
    in questa attesa piatta
    se il giorno oggi
    o quello di domani porti qualcosa,
    qualcosa che sia nuovo…
    Che posso dirti,
    sono qui, solo, vivo
    tra stand by e attesa,
    vivo forzando pensieri
    sperando che l’umore non sia nero
    filando parole
    che assai di rado
    mutano in versi veri;
    scrivo per colorare il tempo,
    verbi al futuro per auspici,
    la mente come tela:
    passo colori,
    aperti, chiari,
    financo irruenti
    sperando.
    Il vento di gennaio
    fischia sugli infissi di ferro
    schiocca panni stesi
    scorazza nelle strade, sbatte porte,
    balla sui terrazzi
    se ne va.
    Sono qui, sotto l’urlo del mare,
    figgo parole una dopo l’altra,
    cerco il fuoco senza cuore
    di una stufa,
    filo e tesso a mani sagge  
    d’artigiano lento
    una tela d’Omero senza proci;
    l’ansia ha lasciato posto
    a una scialba vaghezza.
    Il giorno è questo,
    di silenzi, freddo;    
    più freddo se la tua bocca tace,
    se scrivo voltando a tratti
    testa e cuore verso i vetri
    oltre i quali vige una luce di cenere.
    Tremando poi d’un tratto se rileggo.

    gennaio 2005

     

     

     

     

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    Genova - Piazza dei Ferrari innevata

     

    Com'è placido

    e sereno

    l'imbrunire

    in questa sera

    di un autunno

    ancora imberbe.

    Calano le ombre

    sulla giornata

    che volge al fine:

    i pensieri si fanno

    frase che vola

    sulla fresca brezza

    che accompagna il tramonto

    per portare un tenero saluto

    a chi c'è lontano

    nello spazio e nel tempo

    ma non nel cuore.

     

     

    Antonio Pastorino

     

     

     

     
     

    Il mare d'inverno

     

    Il mare d'inverno... il mare sotto casa...
     
     
     

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    Un giorno senza un sorriso è un giorno perso...

     

     

     

        

           Charlie Chaplin

     

     

     

     

     

     

     

     

     

     

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