Non tu  -
sono io a chiedermi
in questa attesa piatta
se il giorno oggi
o quello di domani porti qualcosa,
qualcosa che sia nuovo…
Che posso dirti,
sono qui, solo, vivo
tra stand by e attesa,
vivo forzando pensieri
sperando che l’umore non sia nero
filando parole
che assai di rado
mutano in versi veri;
scrivo per colorare il tempo,
verbi al futuro per auspici,
la mente come tela:
passo colori,
aperti, chiari,
financo irruenti
sperando.
Il vento di gennaio
fischia sugli infissi di ferro
schiocca panni stesi
scorazza nelle strade, sbatte porte,
balla sui terrazzi
se ne va.
Sono qui, sotto l’urlo del mare,
figgo parole una dopo l’altra,
cerco il fuoco senza cuore
di una stufa,
filo e tesso a mani sagge  
d’artigiano lento
una tela d’Omero senza proci;
l’ansia ha lasciato posto
a una scialba vaghezza.
Il giorno è questo,
di silenzi, freddo;    
più freddo se la tua bocca tace,
se scrivo voltando a tratti
testa e cuore verso i vetri
oltre i quali vige una luce di cenere.
Tremando poi d’un tratto se rileggo.

gennaio 2005